Ahí va la primera de mis impresiones: Geralt de Rivia fascina y es adictivo.

La espada del destino es el segundo volumen de la saga y, como pasaba con el primero, es más un libro de relatos que realmente una novela con una trama continua. Y yo no soy mucho de relatos, eso también lo comenté, pero Sapkowski ha conseguido que disfrute no de uno sino de dos libros de relatos seguidos. Como un enano, de hecho. Y claro, eso hace que tenga muchas, pero que muchas ganas, de comenzar con el tercer libro de la saga, que ya es novela realmente (o eso tengo entendido) y con una trama única y seguida.

Aunque vaya por delante que La espada del destino estructura los relatos de manera que realmente parece haber una trama de fondo. Bueno, en realidad la hay, solo que está compartimentada, dividida en capítulos que entre sí tienen que ver por el fondo más que por lo cercano. No sé si me explico. Y si no, da igual, hacedme caso, Geralt mola.

En este segundo volumen empezamos acompañando a Geralt de Rivia y su compañero de viajes Jaskier a la caza de un dragón, algo que incluso en el mundo donde se mueve el brujo es algo fantástico y raro de ver. Solo que, de hecho, el código del brujo le impide realmente cazar dragones y él no está interesado en hacer nada. Pero acompaña a Jaskier y a una serie de personajes que sí pretenden darle caza y hacerse con su tesoro. Personajes a cual más interesante… y entre los que se encuentra Yennefer.

Oh, sí, Yennefer es uno de los motores de La espada del destino. Las idas y venidas de Geralt y Yennefer son la base sobre la que se sostienen este primer capítulo y también el segundo. Y después, bueno, ella siempre está en la mente del brujo. Y de hecho, aunque no aparezca físicamente acaba estando en todos los relatos que componen el libro.

También tenemos a Geralt enfrentándose a algo que sale del mar, hablando con sirenas, acompañando a una dríada a un lugar secreto del bosque… es de hecho ese viaje junto a la dríada el motor del relato titulado La espada del destino, el que es probablemente el más importante a efectos de trama en todo el libro, que recupera algo que había sucedido en el primer volumen (ese inesperado) y que nos da a conocer a Ciri, que será uno de los personajes más importantes, fundamentales, del resto de la saga. Esto no lo sé a ciencia cierta pero lo puedo presumir, por donde van los tiros y por lo que sé del videojuego.

Y finaliza el libro un capítulo titulado Algo más que es… pues justamente eso que dice el título: algo más. Un capítulo cargado de belleza onírica y que habla y decide sobre el destino y su valor. Y donde se encuentran las claves de lo que vendrá después. Y de lo que ha venido antes.

A nivel narrativo, magnífico. Una verdadera joya. El uso que da al lenguaje es verdaderamente fascinante. Contiene el punto justo de descripciones y utiliza los diálogos con una fuerza narrativa impresionante.

Una maravilla.

Dando un pequeño vistazo global para quien no sepa de qué va la cosa: Tom Z. Stone murió hace dos años. Sin embargo, por esos días tuvo lugar lo que se conoce como el F.R. Los muertos volvieron a la vida, una segunda oportunidad con fecha de caducidad, un máximo de otros dos años antes de espicharla de nuevo y definitivamente. Y a Tom… bueno, pues se le ha acabado el tiempo.

Estos últimos años, desde su resucitar, los ha pasado ejerciendo de detective. Para saber más, en lugar de hacer spoiler, es mejor recomendar la lectura de los dos primeros libros. A ver, yo no soy demasiado objetivo porque reconozco que me encanta Tom y los dos libros me han encantado desde la primera página hasta el final. Hasta el punto de haber participado en el desarrollo del guion para una posible película. Cosa que por desgracia de momento no se ha concretado, aunque mantengo los dedos cruzados y seguimos trabajando en ello. Por tanto, es cierto, no soy muy objetivo, pero creo que hay suficientes indicios que respaldan mi visión sobre Tom Z. Stone. A final de cuentas, los premios que han ganado los dos primeros libros son un reconocimiento importante. Y quienes los han leídos han disfrutado como yo.

All you need is love, que es el subtítulo que tiene este tercer volumen, da comienzo inmediatamente después del final del segundo libro. Las tramas de los tres volúmenes son independientes y podrían leerse de forma separada en cuanto al caso que nuestro detective protagonista debe solucionar, pero hay una historia que subyace de fondo que se perpetúa de libro a libro. Es la historia de Tom, su devenir personal, y eso sí, si no has leído los dos primeros, es posible que no entiendas muchas de las cosas que aquí ocurren.

Y eso, por supuesto, hace que la labor del reseñador sea mucho más complicada si quiere evitar los spoilers.

Joe Álamo mantiene ese estilo sarcástico y directo que le caracteriza. Eso vaya por delante. El autor sigue teniendo una prosa de esas que da gusto leer y sigue sabiendo hacerte reír al mismo tiempo que agarras el libro con fuerza por la tensión del momento. Los personajes siguen siendo el puntal principal, con Tom a la cabeza. Es uno de esos personajes que, cuando el autor los crea, sabe que tiene oro en las manos. Carismático, irónico, sagaz…

¿Estamos ante el caso más complicado de Tom? Yo diría que no. De hecho, la parte de novela negra de All you need is love es bastante sencilla y tal vez se nos queda un poco corta para los que seguimos las andanzas de Tom en los dos primeros libros. De hecho, aunque La Antorcha es un enemigo de esos que hacen temblar los cimientos de cualquier historia, cruel y sanguinario como el que más, lo cierto es que Tom apenas ha de esforzarse por llegar a él. No hay apenas investigación, las pistas le vienen dadas y el único giro que hay, aunque puede sorprender al lector, eso no lo niego, la verdad es que no es cosa de Tom que la conclusión llegue a nuestras manos.

¿Es esto un punto negativo para Tom Z. Stone 3? No, porque aquí lo importante no es la novela negra. Estamos ante un cierre de saga, un pequeño regalo que Joe Álamo quería hacer a sus lectores, a los que se engancharon y pedían más. Aquí lo que hay es una clausura, un viaje personal, y el resto es segundo plano. Y en ese sentido, pues sí, la novela da lo que esperas y lo hace con un tercer y último acto de aplauso. De los que te hacen lagrimear y sonreír al mismo tiempo.

Para quien no sepa de qué estoy hablando: The witcher 3 es un videojuego superventas que arrasó hace casi un año con cifras multimillonarias. En él, los jugadores pueden meterse en la piel de Geralt de Rivia, un brujo de pelo blanco que recorre el mundo aceptando contratos para acabar con monstruos, fantasmas, o maldiciones que asolan pequeñas aldeas y grandes ciudades. Eso, a grandes rasgos, porque el juego es bastante más que eso.

En fin, que el juego en cuestión se basa en una saga literaria del autor Andrzej Sapkowski en la que el protagonista es, exactamente, Geralt de Rivia. La verdad es que me interesé por los libros cuando apenas llevaba un par de partidas en la consola, y con la misma fascinación con la que busqué información, se me cayó un poco el alma a los pies al descubrir que los dos primeros libros, El último deseo y La espada del destino, son apenas introductorios, un compendio de relatos que introducen al lector en el inmenso mundo del brujo y nos dan a conocer a los personajes que luego serán fundamentales en la trama que arranca en el tercer volumen.

Lo que me pasa es que no soy muy fan de los relatos cortos. Me acaban cansando y esa es la razón principal por la que no leo antologías. Sin embargo, también soy un completista y aunque me habían dicho que podría empezar por el tercer libro sin problemas, me habría molestado saber que me estaba saltando dos. Así que, aprovechando la feria del libro, me hice con El último deseo y me dije “adelante”.

Ya he comprado el segundo. Imagino que eso os da una respuesta rápida a la pregunta de si me gustó el libro.

Sí, El último deseo es un libro de relatos. Sí, es cierto que están interconectados por pequeños capítulos en los que Geralt de Rivia se recupera de sus heridas en un santuario y que abren la puerta a narrarnos sus recuerdos y aventuras anteriores. Sí, es cierto que es un libro fascinante.

Desde prácticamente el primer momento Geralt de Rivia cautiva por su personalidad, por su manera de contestar (o de no hacerlo) cuando habla con algún interlocutor, por su serenidad, su control absoluto de cada situación, por su intrigante pasado. Y cada uno de los relatos está bien planteado, mejor ejecutado y brillantemente hilado. Todos ellos contienen pequeñas referencias a cuentos de la cultura popular que todos conocemos, desde Blancanieves a la Bella y la Bestia, pero ligeramente… modificados. Pasados por la batidora. Que no os extrañe encontraros que aquí Blancanieves (a la que nunca llaman así, pero es fácil adivinar que es ella) es en realidad una guerrera sin compasión que utiliza a sus siete compañeritos para asaltar a los ricos. O que el genio de la botella es… bueno, mejor no os lo cuento.

En ocasiones el lenguaje utilizado por Sapkowski resulta barroco. Y sin embargo, en ningún momento se hace cuesta arriba la lectura. La acción es ágil, los diálogos son fundamentales (y por cierto, maravilloso el uso del lenguaje durante los mismos, consiguiendo que cada región del mundo del brujo sea distinta con tan solo la forma de hablar de sus habitantes) y los personajes son geniales. Sobre todo Geralt, por supuesto, pero también Jaskier o Yennefer resultan interesantes al lector.

Sí, me ha resultado fácil entender por qué el éxito de la saga. Como os he dicho antes, ya me he comprado La espada del destino. No creo que tarde mucho en hablaros de nuevo de Geralt.

No puedo más que estar de acuerdo con él. Evidentemente en la parte de Castellón es sencillo, pues es donde está ubicada la historia, pero también en el resto. La narración de Dolores García Díaz es brillante, cargada de técnica cuando debe tenerla y de ritmo cuando es necesario.

¿De qué va la historia?

Para empezar, tenemos a Penélope, que es descubierta inconsciente junto al cadáver de su mejor amiga. Para continuar, tenemos al inspector Santiago Ramírez, que intentará por todos los medios desenmascarar al asesino y tendrá que reconstruir la vida de la víctima a través de sus conocidos.

Ahora bien, un pequeño apunte. Aquel que espere una novela negra, que le guste introducirse en historias donde lo principal es el misterio a seguir, es posible que aquí se queden un poco decepcionados. Es cierto que tiene misterio, que hay una investigación policial y que la autora juega muy bien sus cartas para que tengas que especular sobre la identidad del asesino, y que contiene un par de giros interesantes en este sentido.

Sin embargo, lo principal en La rebelión de Penélope tiene que ver más con el instinto de superación y con la historia de amor que encontramos entre sus páginas.

Leyendo La rebelión de Penélope al principio cuesta hilar las tramas. Parece que van cada una por un lado y que no tienen demasiado sentido juntas. Dolores García Díaz juega a mover las fichas de ajedrez por el tablero y para cuando el libro llega a su ecuador la trama se asienta, tú como lector dice “ah, claro” y de ahí hasta el final el viaje se vuelve más adictivo.

Hay también aquí un buen trabajo con los personajes, bastante notable en la manera en que piensan al principio y van cambiando a medida que avanza la historia. Y en los diálogos, pues la manera de hablar de unos y otros tiene ligeros matices que resultan correctos y, sobre todo, reales.

En esencia, una buena historia, pausada pero intensa.

Es literalmente imposible hacer esta reseña sin hacer spoilers. Básicamente porque para hablar de cualquier cosa voy a tener que mencionar asuntos de los dos primeros libros. Así que avisados estáis.

El primer libro estaba protagonizado por Yarvi. Nos contaba el increíble viaje en el que se vio inmerso (a la fuerza, todo sea dicho) desde que es coronado medio rey hasta que regresa a Gettlandia para reclamar el trono después de haber pasado por innumerables penurias. En Medio mundo, sin embargo, el protagonismo saltaba hacia dos personajes nuevos, Espina Bathu y Brand. Para entonces Madre Guerra estaba empezando a desplegar sus alas, la idea de llevar a cabo su venganza no ha desaparecido de la cabeza de Yarvi, y viajar hasta la otra punta del mundo parece la única oportunidad de encontrar buenos aliados de cara a esa guerra. Yarvi, en este segundo libro, es un personaje secundario, y sin embargo Abercrombie juega sus cartas de una manera asombrosa para hacer que, a pesar de no ser el cabeza de cartel, siga siendo motor de la historia.

Bien, pues llegamos a Media guerra. Las acciones de Gettlandeses y Vansterlandeses ya no pueden ser pasadas por alto por la abuela Wexen y el Alto Rey. La guerra ha comenzado. Y lo más probable es que arrase todo cuanto pille por delante. Y aquí, de nuevo, el protagonismo salta hacia otros personajes, dos de ellos viejos conocidos y el tercero completamente nuevo. Son Koll, que ya apareciera en Medio mundo y que es ahora el aprendiz del Padre Yarvi; Skara, princesa de Trovenlandia que en las primeras páginas del libro es testigo de cómo Yilling el radiante, mano ejecutora del Alto Rey, asesina despiadadamente a su abuelo y a su clériga; y el último de los protagonistas es Raith, el portasespadas de Grom Gil Gorm, rey de Vansterlandia.

Aquí, de nuevo, Yarvi es un personaje secundario y, de nuevo, su papel es fundamental en la historia. A fin de cuentas, es su venganza la que mueve toda la trilogía. Espina Bathu queda relegada a un papel secundario con bastante poco peso en la trama pero cierta importancia.

Si algo hay que destacar de esta trilogía es la narrativa de Abercrombie. Capaz de llevarte de la mano en todo momento, de hacerte sentir temor, ansiedad y el júbilo de la batalla. Cuando la violencia llega a las páginas del libro resulta abrumador y absolutamente adictivo. De la misma manera, la trama es otro de los puntos fuertes. La historia está bien planeada y perfectamente ejecutada. Eso se nota en la capacidad de la historia para girar y buscar una nueva sorpresa, todas ellas lógicas y en cierto modo esperables, y aún así, inesperadas cuando ocurren.

Pero, si hay algo que quisiera destacar de Media guerra es la alucinante capacidad de Joe Abercrombie para humanizar a sus personajes, para dotarles de personalidad, de sueños y deseos, de miedos y temores. Llega un momento en que conoces a cada uno de ellos, los principales y los que no lo son tanto. Y prácticamente eres capaz de predecir sus acciones, lo que van a sentir cuando determinadas cosas ocurran. Desde la oscuridad y capacidad de intriga del padre Yarvi a la altivez de Grom Gil Gorm. Y, en Media guerra, hay que destacar el viaje de dos personajes en concreto: por un lado, Skara, que protagoniza un viaje interior y exterior de princesa a reina, de niña a mujer, de patética a imponente. Por otro lado, el viaje de Raith, más interno que externo pero igual de fascinante. Una verdadera clase magistral sobre construcción de personajes y desarrollo de los mismos.

Y no puedo despedir la reseña sin hacer mención a los elfos. Desde el primer libro se menciona que los elfos vivieron hace muchísimos años y estuvieron a punto de destruir el mundo por su avaricia y codicia. Las ruinas de su civilización siguen desperdigadas por el mundo y, ya en el segundo libro, fuimos testigos del uso de un arma élfica y de su desmesurado poder.

Y, ay amigos, que levante la mano aquel que no sospechó que esas armas élficas se parecían demasiado a pistolas. Y que levante la mano aquel que no sospechó, cuando en Medio mundo atraviesan las ruinas de una ciudad élfica, que aquello se parecía sospechosamente a una ciudad actual. Bien, en Media guerra esas armas van a tener bastante relevancia y volveremos a pasear por entre las ruinas de una ciudad élfica. Y Abercrombie no lo dice de forma explícita, pero las pistas están ahí y resulta bastante sencillo imaginar que el mundo donde ocurre la historia de El mar quebrado es el nuestro, muchos años en el futuro, después de un gran cataclismo que, y esto son conjeturas pero parecen bastante plausibles, arrasó el planeta, probablemente debido a armas nucleares. Así que la siguiente acción, si la trilogía te ha fascinado tanto como a mí, será intentar adivinar dónde está ambientado.

En internet se pueden encontrar respuestas a casi todo. A esto también. Conjeturas, cierto, pero todo parece indicar que están en lo cierto.

Y además, no me negaréis que eso no le añade algo más de magia a la historia.

Sangre, sexo y muerte. Cuanto más explícitos mejor.

En este segundo volumen de Doggybags se mantiene esa esencia. Una sesión triple, tres historias que te van a llevar a lo más rastrero del ser humano, con tres estilos bien marcados pero diferentes entre sí, autoconclusivas…

La primera de ellas, Elwood and the 40 freak bitches nos presenta a Eldwood, un pueblerino que trabaja en una gasolinera y que jamás ha visto mundo. Para él la vida es aburrida y monótona hasta que aquel coche se detiene delante del surtidor y del asiento del conductor se baja una preciosidad rubia, con un cuerpo de escándalo, la clase de mujer por la que cualquier hombre suspiraría y se derretiría. ¿Alguien puede reprocharle a Elwood el dejarse llevar por la tentación, por los placeres carnales, ya que ella misma es quien se insinúa y quien le busca?

Nadie.

Pero ese polvo glorioso va a acabar súbitamente cuando Elwood descubra algo, el quid de la cuestión de esta historia, un pequeño detalle que le va a convertir en la única esperanza de la humanidad… y para conseguir salvarnos a todos tendrá que acabar con esas cuarenta zorras.

Elwood and the 40 freak bitches es una colaboración entre Ozama y Kieran y es sencillamente brutal.

La segunda historia les pertenece a Run y Singelin. Nos lleva hasta la frontera de Texas con México y nos presenta a tres tipos con la sagrada misión de impedir que más inmigrantes ilegales crucen la frontera para establecerse en Estados Unidos. América para los blancos y ese tipo de cosas. Desde luego, no tienen ningún problema a la hora de apretar el gatillo. Pero esta noche la cosa no va a ser tan sencilla. Es probable, de hecho, que el cazador acabe siendo cazado.

Y cierra el tomo Vuelo express 666, una colaboración entre Run y Bablet que nos cuenta una lucha a muerte a seis mil metros de altitud, cuando uno de los tripulantes de un avión decide emprenderla a martillazos contra los otros tres. Aquí la sangre prácticamente escapa de las hojas, lo mancha todo, lo cubre todo. La batalla es tan bestial, tan cruel, que es fácil pensar en lo aterrador de la situación, tres hombres malheridos y desangrándose luchando a muerte contra otro decidido a matarles mientras intentan controlar el avión para que no se estrelle.

Lo más gore, de todos modos, es leer que esta historia está basada en hechos reales. Realmente escalofriante.

Un tomo verdaderamente magnífico para los amantes del pulp y de las historias sangrientas y explícitas. Sinceramente, es Elwood and the 40 freak bitches la historia que se te va a quedar grabada en el cerebro, pero en general, un cómic para guardar con mimo en la estantería. Lejos de las manos de niños y adolescentes, eso sí.

-¿Cómo?

-El Dios asesinado en el servicio de caballeros.

-Ya te había oído. ¿Qué demonios es eso?

-Y yo que sé, pero el título mola.

-Vale, eso te lo concedo, el título mola y la portada llama la atención, aunque más por el colorido que porque muestre algún concepto fundamental de la historia…

Más o menos esa fue la conversación previa a leer el libro de Sergio S. Morán que ha publicado Fantascy. Luego lo abrí y comenzó una lectura que me ha fascinado, entretenido y divertido como pocas desde hace bastante tiempo.

No dejéis que el mensaje de la portada, ese “Un caso de la detective Parabellum” os eche para atrás. Este libro no es una secuela, ni parte de una saga, ni hace falta haber leído otra cosa antes para pillar matices. Aunque, ojalá, sí que sea el primero de las aventuras de esta detective de lo paranormal.

Ok, ok, estaréis diciendo que vale, que muy bien, pero de qué va esto. Y es que encima si le das la vuelta al libro y te lees la contraportada tampoco sacas demasiado en claro. A fin de cuentas en lugar de una sinopsis lo que te encuentras ahí es un anuncio, tipo clasificados del periódico, sobre una detective que lo mismo se enfrenta a górgonas que a vampiros o ayuda a un pobre centauro a bajar del árbol al que se ha subido.

Un momento… ¿Qué?

Os lo explico muy a grandes rasgos: los seres sobrenaturales existen. Todos. Desde gnomos a dioses griegos y nórdicos. De vampiros a muertos vivientes. De gárgolas a… yo que sé, lo que se os ocurra. Centauros, el minotauro, brujas, fantasmas… De todo. Viven entre nosotros y se ocultan a simple vista gracias a hechizos de glamour que les dan apariencia humana. Y algunos de ellos viven en Barcelona, donde la detective Parabellum ejerce de detective y resuelve todo tipo de casos sobrenaturales. Haciéndose amigos por el camino. Y también muchos enemigos.

Es un libro cargado de acción, con ciertas dosis de misterio puesto que al fin y al cabo es una historia (atípica) de detectives. Pero también de humor, porque la protagonista de la historia, esta chica en apariencia frágil (por su humanidad) llamada Verónica Guerra, que utiliza el seudónimo de Parabellum para sonar más imponente ante las criaturas a las que se enfrentan, tiene un sentido del humor cuando menos curioso. Y ese sentido del humor se impregna a toda la novela, desde la narración hasta determinadas salidas de tono que a mí, sinceramente, me han parecido sensacionales. Lo mejor de la historia, de hecho.

Ya desde la presentación es fácil enamorarse del libro. Así de adictivo es. Abres la primera página y te encuentras a Parabellum en un coche, mirándose el brazo porque hay un mensaje escrito a bolígrafo con su propia letra: “Llevas el cadáver de un Dios en el maletero”. Solo que ella no recuerda haberlo escrito. Y tampoco recuerda por qué lleva el cadáver de un Dios en el maletero. Ni a dónde lo lleva. De hecho, no recuerda absolutamente nada de las últimas horas.

Y la resolución de ese pequeño misterio, que sirve de presentación de la protagonista y nos mete de lleno en la historia, es absolutamente brillante. Y no puedo decir más para no fastidiar la sorpresa.

A partir de ahí, una guerra a punto de estallar entre los griegos y los nórdicos. Los líos y cabriolas que tiene que hacer Verónica para que su novio no descubra jamás en lo que trabaja ella. Persecuciones que parecen sacadas de una superproducción de Hollywood, y una protagonista con un instinto que a veces parece que quiere hacer que ella muera en acto de servicio pero que nos demuestra que a huevos, pocos pueden con Parabellum.

Una verdadera maravilla de libro.

Así, llegó a mis manos Elantris, la primera novela de Sanderson, una historia de fantasía ambientada en el reino de Arelón, en la ciudad de Kae, erigida junto a las ruinas de la Elantris que da título al libro, un lugar que hasta hace diez años fue cuna de la magia, el poder y el esplendor, hasta que de forma súbita e incomprensible todo aquello se desvaneció, Elantris se sumió en la mugre y el olvido y los elantrinos, unos seres inmortales y capaces de hacer magia, desaparecieron. Desde entonces, algo llamado La Shaod golpea de manera inclemente a ricos y pobres por igual, hombres, mujeres, de noble cuna o no. Cuando llega el cuerpo se pudre pero no muere y a los malditos se les envía a la vieja Elantris a pudrirse.

Ese es un resumen muy básico del contexto en el que se mueve la historia.

Esta comienza con Raoden, el hijo del rey de Arelón, la mañana en que despierta y descubre que la Shaod se ha cebado con él. Será enviado a Elantris, por muy hijo del rey que sea, y allí va a descubrir que la vida es peor que complicada. La existencia de tres clanes que no dudan en recurrir a la violencia para conseguir algo de comida, la hambruna absoluta e inclemente, y el dolor que nunca desaparece… cualquier corte, cualquier golpe, el dolor permanece y se va sumando al dolor de nuevos golpes y cortes, así hasta que el sufrimiento es demasiado elevado y la mente pierde su cordura. Pero Raoden no está dispuesto a permitir que ese sea su destino, por supuesto.

Al mismo tiempo conocemos a Sarene, la hija del rey del reino de Teod, que acude a Arelon a casarse con Raoden y descubre, el mismo día de su llegada, que Raoden ha muerto. O eso le dicen, claro. En medio de un clima político inestable y con la amenaza de una invasión por parte de un tercer reino en juego, una especie de dictadura religiosa que desea imponer sus creencias, Sarene tendrá que arreglárselas para evitar una revolución sangrienta si quiere que Arelon no desaparezca… pues entonces el reino de Teod se quedaría sin aliado alguno.

Vale. Dicho todo esto os comentaré que la construcción de personajes es uno de los grandes puntos fuertes de la novela. Sanderson dota a los protagonistas de una vitalidad y una fuerza creíbles y fascinantes. Raoden es el que nos tocará la fibra sensible en su lucha por hacer de Elantris el lugar que fuera antaño. Sarene lleva sobre sus hombros la parte de la acción y como personaje es probablemente el más interesante. Sus convicciones políticas, religiosas, sus miedos e inseguridades y su carácter rebelde y luchador son piedras angulares de la historia.

Y eso sin contar con los numerosos secundarios que hay en la historia. Desde los que son compañeros de los protagonistas hasta los que son sus adversarios. La fuerza que desprenden, la credibilidad que aportan, hace que sumergirse en la historia sea algo verdaderamente placentero.

El ritmo narrativo, la claridad de la prosa de Sanderson y su habilidad para mezclar la acción de la trama con sombras de política, religión y planteamientos sociales… bueno, sinceramente creo que Sanderson es un escritor muy hábil, que maneja a la perfección las herramientas con las que cuenta y que sabe perfectamente dónde y cuándo atacar para tenerte al borde del abismo en todo momento.

Solo diré una cosa que me ha dejado un poco peor sabor de boca. Y ojo, esto sin desmerecer a Elantris pues creo que como novela es una maravilla, he disfrutado de su lectura y es de esos libros que cuando los cierras te pasas un rato pensando en lo fascinante del viaje que has recorrido. Pero es cierto que hay una estructura subyacente en el fondo que es idéntica a la que vertebra la historia de Nacidos de la bruma. Desde la protagonista femenina que pasa de tener ciertas inseguridades a erigirse en líder de una revolución, a la idea de un reino gobernado por alguien al que hay que sacar del trono, la revolución en las sombras, el grupo de revolucionarios y sus distintos caracteres pero que incluyen al bonachón, al luchador y al confidente de la protagonista, los asuntos religiosos, la división social entre nobles y plebeyos (dios mío, si hasta en Elantris tenemos la presencia de los bailes de la nobleza que tan fundamentales son en Nacidos de la bruma)… en definitiva, un conjunto de cosas que creo que demuestran que en la base ambas historias son la misma… solo que después sobre esa base Sanderson ha construido dos esqueletos diferentes, cada uno de ellos con sus zonas brillantes.

Ahora la única duda que me queda es… ¿qué libro de Sanderson me leo ahora?

La leyenda del hechicero es una buena historia, eso vaya por delante, y está dirigida a un público joven o poco versado en el género. Esto lo comento porque para los lectores ávidos de fantasía la historia se les va a quedar bastante justa, lo cual no quita que siga siendo disfrutable. Todo el comienzo, con el protagonista en su pueblo, Pelt, y la forma en que se hace con un libro que será el que le cambie la vida, atrapa con facilidad al lector. Utiliza la consabida técnica de comenzar con un personaje ajeno a todo el mundo de magia y guerra en el que nos vamos a ir metiendo, para que el lector descubra todos los recovecos de Hominum de su mano.

Lo mejor de esta historia es la facilidad que Taran Matharu demuestra tener para enganchar y hacer que quieras saber más. Acompañaremos a Fletcher desde Pelt hasta la Academia Volcans, donde tendrá que desarrollar sus habilidades como hechicero con el objetivo de convertirse en mago de batalla, una de las posiciones más importantes de la guerra que los humanos libran contra los orcos desde hace miles de años.

Sí, el universo que ha creado Matharu es inmenso.

Y llegamos a conocer bastante de él. No todo de forma “presencial”, pues en realidad el viaje de Fletcher va desde Pelt a la academia Volcans sin apenas recorrer el mundo, pero sí llegamos a saber, de oídas, sobre acontecimientos que tienen lugar en el frente y en otras ciudades. De hecho, creo que lo que más afecta al libro, a peor, es la certeza de saber que la historia no se cerrará en este libro. A medida que avanza, y más asuntos, amistades y rivalidades va adquiriendo Fletcher, más sabes como lector que no va a dar tiempo a cerrar todo. Estamos, por tanto, ante el primer volumen de una saga de la que, en este momento, no sé deciros cuántos libros tendrá, ni si veremos los siguientes volúmenes pronto.

Podría señalar también que en algunos pasajes la acción se me volvió demasiado infantil. Tal vez tenga que ver más con el público objetivo de la novela y con que a mí ya se me cuenta en otra generación, pero no me parece un punto que desmerezca la obra. Aunque, eso sí, creo que falla en su intento de dotar a la historia de un componente político. Las tramas de conspiración, que tan bien funcionan en otras sagas fantásticas, aquí parecen metidas un poco con calzador, sin que lleguen a ser relevantes en ningún momento, y por tanto carecen de interés alguno.

Ahora bien, todo lo que rodea al mundo de los hechiceros, todo lo que se menciona sobre la guerra con los orcos, eso sí es fascinante. De eso sí me he quedado con muchas ganas de saber más.

Ah, y la recta final del libro, el torneo de aprendices… bueno, épica pura. De esa que uno desea ver convertida en celuloide.

Se podría sacar una buena película de aquí.

De lo equivocado que está, poco voy a hablaros.

Esta es la nueva novela de Miguel Aguerralde, el autor de, entre otras, Caminarán sobre la tierra (Editorial Dolmen), esa novela que fácilmente podría definirse como “Indiana Jones con zombies”, y de El fabricante de muñecas, la historia que nos dio a conocer a un gran personaje como es Matt el rojo.

En Laberinto, Miguel nos presenta un pueblo maldito. Sin andarse por las ramas, nos habla de las desapariciones de niños que aterrorizaban a la población, de cómo los lugareños culparon a Rafael Pelayo, al que todos llamaban niño bestia, y de cómo poco a poco la vida se extingue del pueblo hasta que de él no queda más que la sombra de lo que fue, casas vacías y abandonadas, tapiadas, y el aullido de los lobos como único sonido cercano.

Lobos. Los lobos tendrán mucha importancia, serán los enemigos a batir en esta historia.

Al mismo tiempo que conocemos el pueblo, Aguerralde nos presenta al protagonista, Ángel, un hombre que está perdiendo la vista tras un accidente y que lo único que quiere es volver a ver por última vez a la chica de la que está enamorado. Antes de que su vida se torne en oscuridad. Ángel, por supuesto, acabará recabando en Laberinto. Y salir se convertirá en una misión prácticamente imposible.

Si tuviera que comparar Laberinto a algo sería al videjuego Silent Hill. Está claro que Miguel Aguerralde es un fan de la saga de videojuegos y que pretendía homenajear su espíritu en esta historia. No solo el pueblo abandonado, rodeado y asediado por criaturas (lobos en la novela), sino también el aspecto decadente del lugar, las puertas y ventanas tapiadas y los escasos caminos que se abren ante el protagonista como la guía de un videojuego. Y la niebla, también la niebla está presente. Agobiando, creando un ambiente malsano y oprimente en todo momento.

A nivel de trama Laberinto no defrauda. Resulta fascinante (por laberíntica) la forma en que está narrada la historia del pueblo, entremezclándose al principio con la presentación de Ángel, y los pocos personajes que aparecen para condimentar al libro están bien hilados y resultan consecuentes. Mención especial para ese policía que aparece en la recta final del libro y que resulta un personaje de lo más interesante.

A nivel narrativo, Miguel demuestra una vez más que se trata de un escritor con carácter, capaz de mantenerte en tensión en los momentos opresivos, de llevarte en vilo cuando comienza la acción, y de crear el ambiente necesario para que te parezca que tú mismo estás en Laberinto mientras lees.

Tengo que admitir que algunas de las decisiones que toman los protagonistas me hacían querer gritarles, como ocurre en las películas de terror cuando ves que un personaje emprende una acción que le va a llevar inevitablemente a terminar con un cuchillo hundido en el abdomen. Pero a nivel psíquico tanto Ángel como Andrea resultan dos personajes cuidados con mimo y esmero.

Poco más puedo contaros sin desvelar secretos que se ocultan en Laberinto. Os diré que es una novela más que disfrutable, pero es mejor que os adentréis vosotros mismos en este pueblo dejado de la mano de Dios. Aunque os lo advierto, una vez más, para quien no haya estado atento: una vez entres, salir no resultará sencillo.